Numa esquina suja de Praga,
Kafka observava: um homem,
em frente ao espelho,
que mijava.
Escorria por toda a República,
escoava na praça,
sem denotar a parada.
Não havia uma só moça pudica,
uma velha beata,
um rabino barbudo,
nada o envergonhava.
Mijava em baratas, castelos, papeis e pastas.
Kafka começou a se preocupar,
pois o mijo não cessava e
o homem, agora, gargalhava.
Correu pela ponte
assim que o mijo atingiu a água do rio,
que começou a subir.
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